Валерий Попков
***
Я потерял себя в не прочитанных книгах,
В десятках не нарисованных мною картин,
В сотнях не написанных мною стихов,
В тысячах не приснившихся снов.
Я потерял себя даже в собственном отражении,
Но больше всего я потерял себя в тебе.
***
Расстояние убивает людей
Не физически, а морально.
Разрушает их нервную систему,
Словно скрип заржавевшей двери.
Вьёт в голове птичье гнездо
И путает мысли. А потом
Уходит прочь из твоей жизни,
Оставляя в памяти лишь оболочку.
***
Время врезалось в стену на полной скорости
И разлетелось на миллионы крошечных осколков.
Эти осколки сияли так ярко, словно лучики солнца.
Они ослепляли людей.
***
Мне кажется, мы не те, кем являемся.
И, наверное, нарушаем правила.
Не можем прямо здесь и сейчас
отличить хорошее от плохого,
не видим видимого
и не знаем, как нам быть дальше.
А в окне, мы можем различить только числа.
Числа, движущиеся друг за другом.
И, как всегда, деньги закрывают всем глаза,
но добрые поступки всё ещё
побуждают людей жить.
***
Мы можем в интернете всё.
А в жизни – почти что ничего.
Без чувств, спокойно написать: «люблю»
Или отправить смайл: «уродка, фу-у…»
Агрессией ответить на привет
Или соврать, что и минутки нет.
А если лайк поставить ты забыл,
То знай, тебя он вмиг из группы удалил.
***
Я храню в себе тайны людей,
В старых письмах, затерянных в хламе.
Тайны жёлтых цветущих полей,
Отражение звёзд в океане.
Я храню в себе тайны природы,
Дикой жизни, метущейся в клетке,
Словно факел горящей свободы,
Сотен рыб, задохнувшихся в сетке.
Я храню в себе тайны детей,
Умирающих от голоданья,
Боль несчастных и пьющих семей,
За копейки купивших страданья.
Я хранитель мечтаний ларца,
Недописанных мыслью картин,
Недодуманной книги творца…
Вечно в поиске, вечно один.
***
В моих руках одуванчик
желтый, как солнце,
манящий запахом, как сдоба.
В моих руках одуванчик
колючий, как ежик.
Прозрачный, похожий на луну,
Мой одуванчик парит в небе…
Мой одуванчик – тайна, секрет,
с которой уйдёт на тот свет.
***
Время тает, как лёд.
Сгорает, как спичка.
Я вижу дверь,
но не знаю, где ключ.
В моих руках – компас,
в моём сердце – звёзды,
но как понять, который путь мой?
Солнце утонуло в речке.
Жизнь завязала узлы.
***
Мой день переходит в ночь.
Мой сон превратился в кошмар.
Душил океан волнами,
а лунный свет ослеплял глаза.
И кто-то пытался спасти меня.
Звуки толпы смешались –
в них растворился сон.
И только мальчик с голубыми глазами
смотрел на все с удивлением.
***
Странные люди ходят вокруг.
Они думают, что я им друг.
Нет, им я не друг.
Я просто чудак,
который охотится
за радостью и светлой идеей,
сочиняет сказки, в которые верит.
Как они далеки от всего этого!
***
В календаре седьмое января…
По водосточным трубам
бежит слезинка зимнего дождя,
холодный ветер жалобно качает
деревья клёна во дворе.
Машины к центру тянутся,
где город шумный оживает,
а за окном всё провода свисают,
и капли медленно стекают
с усталой крыши дома.
Вот человек идёт…
В дали он видит свет,
что тускло освещает
убожество построек старых
и квартир, и лужи серого тумана,
плывущего над головой.
О чём он думает?
Куда идёт?
А может, хорошо ему
бродить по тёмной улице зимой.
Милада Павлова
1.
На тваіх вуснах заслона,
але я цябе ўсё адно люблю,
хоць цяпер ты… і не мая.
І хай лес абураецца,
і хай б’ецца аб скалы мора,
і хай не пачую я больш
птушыных пошчакаў,
прашу аб адным: не пакідай мяне.
І не спрабуй узняцца ўвысь,
закружыцца з аблокамі,
знікнуць, быццам цябе не было.
Застанься, прашу!
Чаму ты так хутка адыходзіш?
Чаму ты не са мной,
а толькі ў думках маіх,
восень мая ненаглядная.
2.
Белы снег.
Чырвоныя кроплі.
На снезе ляжыць алень.
Чырвоны снег.
Празрыстыя кроплі.
Слёзы або вада.
Рыжы-рыжы лес.
Дрэвы паламаныя.
Рэкі забруджаны.
Прырода загублена.
Смех ці слёзы.
Слёзы або вада.
3.
Я любіла твае рукі.
Іх мядовы пах дурманіў мой розум.
Памятаю, як Ты
цёплай даланёю дакрануўся да мяне.
Вецер кружыў у вальсе белую квецень вішні,
а Ты кружыў мяне.
А цяпер твае рукі чужыя.
Ведаеш, я не заўсёды была слабай.
Раней я змагалася з розумам, а потым…
Потым розум авалодаў мною.
4.
Каміла нарадзілася ў сонечнай Іспаніі.
Яна любіла мора,
кожны дзень збірала ракавінкі
і майстравала з іх дзіўныя пацеркі,
якія потым прадавала турыстам.
Тым і жыла.
Ах, Каміла! Твая непасрэднасць,
загарэлы твар, цёмныя валасы і карыя вочы
прымушаюць матросаў траціць розум.
А ты цнатліва сустракаеш караблі,
вітаеш іх белай хусцінкай,
потым яшчэ доўга стаіш на беразе,
і хвалі цалуюць твае ногі.
Каміла чагосьці чакала.
Яна слухала крыкі чаек,
І яе сэрца агортваў светлы сум,
углядалася ў тонкую лінію гарызонта,
дзе сыходзіліся мора і неба.
Магчыма, яна імкнулася ўбачыць
чырвоныя ветразі.
Каміла не ведала,
што нават чырвоныя ветразі
не заўсёды прыносяць шчасце.
| 